Стихи о родителях, о родне... о детях, сёстрах, братьях, o дядях, o тётях... Опции

[RINA]

В окне огромный солнца нимб
Над этим всем священнодейством.
Кричи, малыш, живи, малыш.
Скорей на ножки поднимайся.
Но, только я тебя молю,
Став сильным, нежным оставайся.
Элеонора Зима

* * *
Женщина с ребенком на руках,
Счастье бесконечное в глазах,
Из любвт, из света и тепла
По планете вечное несла.


Руки материнские всегда
Отводили горе на года
Добрые сажали семена,
Только б не мешала им война.
Эмма Клинкова



* * *
Как бы ни манил вас бег событий,
Как ни влек бы в свой водоворот,
Пуще глаза маму берегите
От обид, от тягот и забот.
Боль за сыновей сильнее мела
Выбелила косы добела.
Если даже сердце очерствело,
Дайте маме капельку тепла!
Если стали сердцем вы суровы,
Будьте, дети, ласковее с ней.
Берегите мать от злого слова,
Знайте, дети ранят всех больней!
Мать уйдет, в душе оставив рану,
Мать умрет, и боли не унять...
Заклинаю: берегите маму!
Дети мира, берегите мать!
Р.Гамзатов



* * *
О вера наших матерей,
Вовек не знающая меры.
Святая трепетная вера
В нас, подрастающих детей.
Ее, как свет в березняке,
Не вытравит ничто на свете:
Ни единицы в дневнике,
Ни злые жалобы соседей.
Уж матери — такой народ —
Вздохнут,
Нас долгим взглядом смеря:
«Пусть перебесятся. Пройдет», —
И снова верят, верят, верят.
Так верят матери одни,
Взыскательно и терпеливо.
И некрикливые они,
Не почитают это дивом.
А просто нипочем года
Их вере, трепетной и нежной,
Вот только мы-то не всегда
Оправдываем их надежды.
В.Коротаева

Твой сын просил, чтоб спела перед сном.
Но ты хлопот вечерних не успела
Закончить в срок, и был не прибран дом.
Лишь в спешке чмокнула и даже не присела
На краешек кровати. Он сопел,
Уткнувшись носом в плюшевого мишку.
Так много было всяких разных дел,
И некогда укладывать мальчишку...
Уже большой - чего там, не малыш -
Тебе самой в том возрасте не пели.
Просил - но ты сказала, что спешишь,
И нечего капризничать в постели...
Ты не успела... Много разных "не"
За это накопилось семилетье.
Сын сладко улыбается во сне
В зеленой лампы приглушенном свете...
Он вырастет, ведь так бегут года,
Свою пижамку жёлтенькую сносит.
Он вырастет, и, взрослый, никогда
Спеть колыбельной больше не попросит

***

Сын
Как же зол у тебя язычок!
Просто нет ни спасенья, ни сладу.
Жжет крапивой, язвит и сечет:
Я - словечко, ты - дюжину кряду.


Ах, ершистая ты голова!
Мир не прост, нелегко тебе будет.
Ну, а я-то кругом не права?
Кто же с матерью сына рассудит...


Что за всходы в тебе проросли?
Где и что я в тебе проглядела?
То не зорька погасла вдали-
Это детство твое пролетело.


Мир открыт, он зовет. Что ж, иди!
Все узнается - даль и чужбина.
Людям верь, только знаешь, не жди,
Что везде тебя примут, как сына.


А вернешься - ни ссор, ни обид,
Все растает в минуте счастливой.
Разве матерью будет забыт
Сын ее, даже самый строптивый!
В. Попова


***

Материнское сердце


Материнское сердце большое,
Как подольше тебя сохранить…
Мне теперь не вернуться в былое
И от боли тебя не укрыть…
Как ценить надо эти седины,
И за век не всякий поймет…
Где-то пуля, летящая в сына,
Прежде матери сердце найдет.
А. Коваль-Волков

***
Вовочка
Солидный поpтфель и солидная шляпа -
За Вовочкой в садик является папа.
Впеpвые за пять с половиною лет
У папы нигде совещания нет.
Солидный папаша стоит на паpкете
И надпись читает: "Hоpмальные дети".

- Я здесь, - говоpит он, - впеpвые сейчас.
Мой Вовочка, видимо, где-то у вас?
Он pобкий такой и послушный с пеленок.
По-моему, голубоглазый pебенок.
- Пpостите, но это pебенок не наш,
Вам нужно подняться еще на этаж.

И снова папаша стоит на паpкете,
А свеpху написано: "Тpудные дети".
За сеpдце хватается Вовочкин папа,
И тихо на нем поднимается шляпа.
- Я здесь, - говоpит он, - впеpвые сейчас.
Мой Вовочка, видимо, где-то у вас?
- Пpостите, но это pебенок не наш,
Вам нужно подняться еще на этаж.

И снова папаша стоит на паpкете
Под надписью "Самые тpудные дети".
За стенку хватается Вовочкин папа,
Все выше на нем поднимается шляпа.
- Я здесь, - говоpит он, - впеpвые сейчас.
Мой Вовочка, видимо, где-то у вас?
- Пpостите, но это pебенок не наш,
Вам нужно подняться еще на этаж.

Еще на этаж поднимается папа,
По лестнице катится папина шляпа.
Он медленно сел и шепнул: - Обстановочка!...
Железная двеpь - и написано: "ВОВОЧКА"!

Владимир Орлов

***

Во папа даёт!

Нашел я папин школьный
Потрепанный дневник
С таблицею футбольной,
С певицею гастрольной,
Страницею с контрольной,
Где жирный кол возник.

И я ходил довольный -
Дневник такой приКОЛьный!

Сергей Махотин

***

[RINA]

Мама

Ну-ка, М,
Дай руку А.
Ну-ка, МА,
Дай руку МА.
МА и МА, а вместе — МА-МА!
Это я пишу сама.

Надо знать,
Как писать
Букву «М» и букву «А».
Испишу я всю тетрадь:
М и А,
МА и МА.

МАМА, МАМА, МАМА, МАМА...
Тихо перышком скриплю.
Посмотри скорее, мама, —
Вот как я тебя люблю!


Григоре Виеру
перевод Валентина Берестова
* * *
Тетушка Христина

Тетушка Христина -
Семерых растила,
Семеро удачу на земле нашли:
Тот пожары тушит,
Тот болота сушит,
Тот по синю морю водит корабли.

Старший, словно птица,
В облака стремится,
Облетел он много сел и городов.
Этот — бригадиром,
Этот — командиром,
Этот ходит в школу, но «всегда готов!».

Как приедут летом
С лаской да приветом
Да как сядут вместе за широкий стол,
Мать рукой покажет
И с улыбкой скажет,
Что сегодня в полном сборе комсомол.

Тетушка Христина
Семерых растила.
Семерых растила для страны своей.
Скажем же спасибо
Тетушке Христине
За ее хороших, славных сыновей.


Михаил Исаковский
* * *
Спой мне, спой, Прокошина...

Памяти моей матери

Спой мне, спой, Прокошина,
Что луга не скошены,
Что луга не скошены,
Стежки не исхожены.
Пусть опять вспомянется
Все, что к сердцу тянется,
Путь опять почудится
Все, что не забудется:

Сторона далекая,
Хата в два окна,
В поле рожь высокая,
Теплая весна,
Ельники, березники
И друзья-ровесники...

Под отцовской крышею
Здесь я жил и рос,
Здесь ребячье первое
Слово произнес.
И отсюда в юности
Начал долгий путь,
Чтоб судьбу счастливую
Встретить где-нибудь,
Чтоб свое законное
Место отыскать.
И меня за росстани
Проводила мать.
Обняла, заплакала...
— Ну, сынок, иди!.. -
И осталась, бедная,
Где-то позади.
И осталась, горькая,
На закате дня -
Думать и надеяться,
Ожидать меня.

И мне часто чудится,
Что сидит она
И глазами блеклыми
Смотрит из окна.
Смотрит — не покажется ль
Пыль на большаке,
Смотрит — не появится ль
Путник вдалеке.
Может быть, появится,
Может, это я...

И опять мне хочется
В дальние края.
В дальние, смоленские,
К матери родной,
Будто не лежит она
В поле под сосной,
Будто выйдет, старая,
Встретит у ворот
И со мною под вечер
На поля пойдет;
Станет мне рассказывать
Про вчерашний сон,
Про дожди весенние,
Про колхозный лен;
Станет мне показывать
Все места подряд,
Где мальчишкой бегал я
Много лет назад;
Где луга зеленые
Вместе с ней косил
И куда ей завтраки
Я в жнитво носил...

Все опять припомнится,
Встанет предо мной,
Будто не лежит она
В поле под сосной;
Будто теплым вечером
Смотрит из окна,
А кругом — широкая,
Дружная весна...

Спой же, спой, Прокошина,
Что трава не скошена...


Михаил Исаковский
* * *
Мать

Волосы, зачесанные гладко,
Да глаза с неяркой синевой.
Сделала война тебя солдаткой,
А потом солдатскою вдовой.

В тридцать лет оставшись одинокой,
Ты любить другого не смогла.
Оттого, наверное,
До срока
Красотою женской отцвела.

Для кого
Глазам искриться синим?
Кто
Румянец на щеках зажжет?

...В день рожденья у студента-сына
Расшумелся молодой народ.

Нет, не ты -
Девчонка с сыном рядом.
От него ей глаз не оторвать.
И, случайно встретясь с нею взглядом,
Все поняв, помолодела мать.


Юлия Друнина
* * *
Письмо с фронта

Мама! Тебе эти строки пишу я,
Тебе посылаю сыновний привет,
Тебя вспоминаю, такую родную,
Такую хорошую, слов даже нет!

Читаешь письмо ты, а видишь мальчишку,
Немного лентяя и вечно не в срок
Бегущего утром с портфелем под мышкой,
Свистя беззаботно, на первый урок.

Грустила ты, если мне физик, бывало,
Суровою двойкой дневник украшал,
Гордилась, когда я под сводами зала
Стихи свои с жаром ребятам читал.

Мы были беспечными, глупыми были,
Мы все, что имели, не очень ценили,
А поняли, может, лишь тут на войне:
Приятели, книжки, московские споры, -
Все — сказка, все в дымке, как снежные горы...
Пусть так, возвратимся — оценим вдвойне!

Сейчас передышка. Сойдясь у опушки,
Застыли орудья, как стадо слонов,
И где-то по-мирному в гуще лесов,
Как в детстве, мне слышится голос кукушки.

За жизнь, за тебя, за родные края
Иду я навстречу свинцовому ветру.
И пусть между нами сейчас километры -
Ты здесь, ты со мною, родная моя!

В холодной ночи, под неласковым небом,
Склонившись, мне тихую песню поешь
И вместе со мною к далеким победам
Солдатской дорогой незримо идешь.

И чем бы в пути мне война не грозила,
Ты знай, я не сдамся, покуда дышу!
Я знаю, что ты меня благословила,
И утром, не дрогнув, я в бой ухожу.


Эдуард Асадов
* * *
Мне уже не шестнадцать, мама!

Ну что ты не спишь и все ждешь упрямо?
Не надо. Тревоги свои забудь.
Мне ведь уже не шестнадцать, мама!
Мне больше! И в этом, пожалуй, суть.

Я знаю, уж так повелось на свете,
И даже предчувствую твой ответ,
Что дети всегда для матери дети,
Пускай им хоть двадцать, хоть тридцать лет.

И все же с годами былые средства
Как-то меняться уже должны.
И прежний надзор, и контроль, как в детстве,
Уже обидны и не нужны.

Ведь есть же, ну, личное очень что-то!..
Когда ж заставляют: скажи да скажи! -
То этим нередко, помимо охоты,
Тебя вынуждают прибегнуть к лжи.

Родная моя, не смотри устало!
Любовь наша крепче еще теперь.
Ну разве ты плохо меня воспитала?
Верь мне, пожалуйста, очень верь!

И в страхе пусть сердце твое не бьется,
Ведь я по-глупому не влюблюсь,
Не выйду навстречу кому придется,
С дурной компанией не свяжусь.

И не полезу куда-то в яму,
А коль повстречаю в пути беду,
Я тот час приду за советом, мама,
Сразу почувствую и приду.

Когда-то же надо ведь быть смелее,
А если порой поступлю не так,
Ну что ж, значит, буду потом умнее,
И лучше синяк, чем стеклянный колпак.

Дай твои руки расцеловать,
Самые добрые в целом всеете.
Не надо, мама меня ревновать,
Дети, они же не вечно дети!

И ты не сиди у окна упрямо,
Готовя в душе за вопросом вопрос.
Мне ведь уже не шестнадцать, мама!
Пойми. И взгляни на меня всерьез.

Прошу тебя: выбрось из сердца грусть,
И пусть тревога тебя не точит.
Не бойся, родная, я скоро вернусь!
Спи, мама. Спи крепко. Спокойной ночи!


Эдуард Асадов
* * *
Моей маме

Пускай ты не сражалась на войне,
Но я могу сказать без колебанья,
Что кровь детей, пролитая в огне,
Родителям с сынами наравне
Дает навеки воинское званье!

Ведь нам, в ту пору молодым бойцам,
Быть может, даже до конца не снилось,
Как трудно было из-за нас отцам
И что в сердцах у матерей творилось.

И лишь теперь, мне кажется, родная,
Когда мой сын по возрасту — солдат,
Я, как и ты десятки лет назад,
Все обостренным сердцем принимаю.

И хоть сегодня ни одно окно
От дьявольских разрывов не трясется,
Но за детей тревога все равно
Во все века, наверно, остается.

И скажем прямо (для чего лукавить?!),
Что в бедах и лишеньях грозовых
Стократ нам легче было бы за них
Под все невзгоды головы подставить.

Да только ни в труде, ни на войне
Сыны в перестраховке не нуждались.
Когда б орлят носили на спине,
Они бы в кур, наверно, превращались.

И я за то тебя благодарю,
Что ты меня сгибаться не учила,
Что с детских лет не тлею, а горю
И что тогда, в нелегкую зарю,
Сама в поход меня благословила.

И долго-долго средь сплошного грома
Все виделось мне в дальнем далеке,
Как ты платком мне машешь у райкома,
До боли вдруг ссутулившись знакомо,
С забытыми гвоздиками в руке.

Да, лишь когда я сам уже отец,
Я до конца, наверно, понимаю
Тот героизм родительских сердец,
Когда они под бури и свинец
Своих детей в дорогу провожают.

Но ты поверь, что в час беды и грома
Я сына у дверей не удержу,
Я сам его с рассветом до райкома,
Как ты меня когда-то, провожу.

И знаю я: ни тяготы, ни войны
Не запугают парня моего.
Ему ты верь и будь всегда спокойна:
Все, что светло горело в нас, достойно
Однажды вспыхнет в сердце у него.

И пусть судьба, как лист календаря,
У каждого когда-то обрывается.
Дожди бывают на земле не зря:
Пылает зелень, буйствуют моря,
И жизнь, как песня, вечно продолжается!


Эдуард Асадов
* * *
Храбрая мама
(Не совсем шутка)

Из гнезда при сильном ветре
Птенчик выпал как-то раз
И увидел в полуметре
Желтый блеск кошачьих глаз.

Птенчик дрогнул, заметался,
Гибель так недалека.
Кот сурово изгибался,
Примеряясь для прыжка.

Вдруг спасительница мама,
Что-то пискнув на лету,
Опустилась вниз и прямо
Смело ринулась к коту.

Грозно перья распушила
И в один присест потом
(Показалось то иль было?)
Злого вора проглотила
Вместе с шерстью и хвостом.

Впрочем, как тут усомниться?!
Даже тигров побеждать,
Я уверен, может птица,
Если эта птица — мать!


Эдуард Асадов
* * *
Подарок маме

Как мы ждали каникул!
Лишь сдать бы последний экзамен -
И домой!.. Но сначала -
Домашним подарки купить.
В магазинах столичных
Все лучшее выбрать бы — маме...
Даже туфли — не хватит стипендии
Ей подарить.

Что бы ни было там,
А она не была прихотлива -
Неуклюжий мой дар
Принимала, хранила она.
Я не знала, что мама
Лишь встречей со мною счастлива
И что я ей сама
Больше всяких подарков нужна.

Я же вместо себя
Безделушку на память вручала
И с друзьями
На целые дни исчезала с утра.
Нет, она не ворчала,
Она меня лаской встречала.
А сидела одна-одинешенька
Все вечера.

...Я теперь еду в отпуск,
Заслуженный отпуск рабочий.
Еду к маме, мечтаю:
Все дни будем с нею вдвоем!..
Только кроме подарка -
Опять неудачного, впрочем, -
Привезу тебе, мама,
Я сердце свое.


Эмилия Бояршинова
* * *
Мать

Покой обещали версты.
Пора и покой узнать...
В город, шумный и пестрый,
К дочке
Приехала мать.

К дочке одной-единственной...
Нянчить своих внучат...
Лишь осень сухими листьями
Вышла ее встречать.

Это ли жизнью обещано? -
Плач бездомных дождей...
Печальная старая женщина
Живет у чужих людей.

А дочка? -
Ей тесно с матерью.
Стыдились — она и супруг -
Ее деревенского платья,
Ее заскорузлых рук.

А платье — в родную клеточку...
А руки — в жилках косых -
Все гладят
Старую ленточку
Из дочериной косы.


Эмилия Бояршинова
* * *
Стихи об отце

...И поселилась тишина
В избе над камской кручей.
Мать что-то вяжет у окна.
А сын уроки учит.

И так уже который год,
Т нет чудес на свете:
Не скрипнет дверь. И не войдет
Тот, долгожданный, третий...

Вернуться с фронта обещал,
Писал жене любезной:
«Я столько в кузне проторчал -
Сам вроде стал железный!»

Досель о хватке кузнеца
В округе ходят сказы.
А мальчик своего отца
И не видал ни разу.

Пусть даже был бы очень строг,
Не баловал ба лишку,
А лишь сказал бы: «Как урок?»,
Потом: «Расти, сынишка!».

Но есть и счастье у мальца.
Вздыхает мать украдкой:
— Ишь вымахал! Ну весь в отца -
И статью, и повадкой...

А он с ватагою ребят
Бежит из школы к Каме
И слышит:
Молоты стучат.
И в кузне душит пламя!


Михаил Вавилин
* * *
Без отца

Я отца схоронила.
Да себе на беду -
Я отцовской могилы
На земле не найду.

Не убит — не скорблю я
Над павшим бойцом...
Он живет, существует -
Тот, кто был мне отцом.

Был любим и достоин...
Был... Но с давних времен -
Не работник, не воин -
Жалкий пьяница он.

Я надежду хранила,
Пока я могла.
Я отца хоронила -
И подняться звала.

Этот зов безответен...
Суждено до конца
Мне завидовать детям,
У кого нет отца.

Нет — но был он всех лучше!
Нет — его и не ждешь.
Тоже горестный случай,
Но зато хоть не ложь.

Лишь в анкетах засчитан
И причислен к родне...
При отце — ни защиты,
Ни прибежища мне.

Ни любви удостоюсь,
Ни союза сердец...
Хорошо — у кого есть
Настоящий отец.

Тот упасть не рискует
И не прячет лица...
С детских лет я тоскую -
При отце — без отца.


Эмилия Бояршинова